A MEMÓRIA

Faz-se.
E desfaz-se. Como um tecido erguido no tempo.
Indecifrável e queimando os nomes.
Perante as águas.
Na serena incerteza da sacralidade dos instantes.

A memória como lavoura em chão sagrado
feito de pedras redondas e gastas pelos passos da minha agonia.

Só a memória há-de ser a flor
e a morada de ninguém,
porque acendo o sillêncio nos interstícios húmidos do olhar.

Um jardim perdido no mundo,
que apenas beija o crepúsculo das flores
e todos os poemas escritos no firmamento.